Antonio Pérez Henares
Cada día una ocurrencia y cada semana una pajarraca. Entre medias, una ración matinal de una cosa y la contraria. La cosa es la liebre nueva, la contraria es el gato por el que la han cambiado el siguiente. Y así hasta el 2012, así creyendo que con tales, el personal va a volver al redil y caminar tras ellos como ratones tras el flautista de Hamelin. Pues habrá quien pique, pero yo creo que la mayoría de los “malditos roedores” estamos hasta las mismísimas de flautas, gaitas y milongas. Que lo que echamos en falta es algo de queso que llevarnos al diente.
“Cuando el diablo no tiene que hacer mata moscas con el rabo” decían en mi pueblo cuando se podían decir estas cosas y otras sin que te cayera encima la Inquisición de lo correcto y te pespunteara ..y “la diabla” y mejor no lo diga porque hay un laico y otro hindú y las moscas tienen derecho a vivir para preservar el ecosistema. Bueno, pues que el diablo no mate moscas con el rabo cuando no tenga que hacer otra cosa. Pero es que estos tipos sí que tienen muchas, pero la intemerata, pero de las que corren prisa, de las que son urgentes, de las que son de emergencia y de necesidad extrema.
Pues nada , de ellas mejor ni hablemos, porque ni saben, ni pueden ni quieren. Es más, cuando les obligan, porque esto se va por el despeñadero y arrastramos a toda Europa, primero lo venden como conversos pero al cabo de nada, la cangrejada de nuevo, frenazo y marcha atrás.
En esas estamos de nuevo y otra vez más y aun mayor desconfianza, los intereses de la deuda redisparados, la desconfianza en creciente y escamada y otra vez, ¡ale! el borrico a la linde y el otro montado en su nube.
Ahora resulta que lo de la jubilación y el cálculo de las pensiones –que fastidia, claro, pero parece necesidad insoslayable– queda retrasado al ya te veré a después de las elecciones y para ello es lo que han puesto a ese señor de la UGT de ministro, el que se manifestaba contra la Reforma Laboral del propio Gobierno en el que ahora está y que ha venido para volver a hacer pastelitos en Moncloa con Méndez.
Aquí ya cuela poco, pero por ahí fuera no cuela nada. Y otra vez el fantasma de la quiebra soberana y que llevamos el camino de irnos al hoyo no sé si griego, pero hondo y negro como un pozo. Dice este ZP que él es un “Obamita” en blanco y con ojitos claros. Más quisiéramos. Ese señor negro, cuando pierde, lo reconoce, asume la paliza y su responsabilidad y diagnostica sin pamemas. “Hemos frustrado a la gente. No crecemos y hay paro”. ¡Qué tío!. Uno le admira y hasta espera que al menos lo de la Reforma Sanitaria lo consiga, pero lo que más le da envidia es su cuajo y veracidad. Que le importe en serio su país y que se vaya a hablar con la oposición de lo que importa y de cómo sacar las cosas adelante.
Pero aquí nuestro querubín, con el doble de paro, en crecimiento cero y en deuda alucinante a lo que está es a ver como se escurre. Y la escurriduría es ponernos a todos a discutir gilipolleces.
Porque con la que está cayendo en eso nos quieren meter cada día y liarla entre las gentes. Los “morros” de la Pajín ( ya me han hartado y ahora sí que así lo pongo, aunque me lapiden) asunto de Estado, hoguera para Sánchez Dragó y potro para Reverte. Como traca final, la ocurrencia planetaria que debe ser la herencia de la Aído que no se ha ido: Ha sido descubierta la inconstitucionalidad de todos nuestros apellidos, tras 32 años, de ellos mas de veinte de gobiernos socialistas, en vigor; y como andantes caballeros están prestos a enderezar el entuerto. El terrible problema que no ha dejado dormir a nadie, por el que claman en la plazas públicas y no hay rincón de España donde el asunto no angustie los corazones.
Pues miren , se acabó. Se van a ir ustedes todos por donde amargan los pepinos, a tomar viento, por el saco, a reírse de su santa y si me mandan a la Inquisición rosa y al Ejercito de Salvación progre, pues que me lo manden . Porque no me vengan con que esto es política de izquierdas. Esto ni es de izquierdas ni es política. Esto es una mierda pinchada en un palo lectoral. Con todas las letras. Esto es una mamarrachada en un momento en que las cosas no están ni para bromas.
Mamarracho se le llama en mi pueblo, por ejemplo, a esa tiparraca o tiparraco, no sé, a la que dicen que es dragquin, o como se diga, que me importa un carajo. Pero para las gentes de a pie, o sea de mi pueblo, es lo que es y ha sido siempre: un mamarracho. Que hay a cientos y a miles pero no se puede decir porque eres machista, u homófobo, o no sé qué leches eres, porque si te parece repulsivo, vomitivo y asqueroso el tal Jorge Javier y su caterva apestosa y la arpía disfrazada de sí misma, que conduce un corral de impresentables te semeja un virago y un tipo con apellido de estado americano, un verdadero escuerzo, pues como resulta que son “progres” bendecidos, pues tú ya eres para los siglos de los siglos un facha.
Y si aunque seas un ateazo, el que venga el Papa y vaya a Santiago o a bendecir la Sagrada Familia a Barcelona te parece muy normal y razonable (¿dónde va a ir un Papa sino a esos sitios y a decir misa?), pues te sale el memo del alcalde de Barcelona hablando de tolerancia, pero ¿qué tolerancia? si aquí el personal es en un 80%, y aunque sea de poca práctica, cristiano. Pues no lo digas que eres un retrogrado y por decirlo te llaman facha, pero el otro puede decir de sí mismo y de sus colegas que son “ mariconas” y le ríen la gracia o masturbito y le palmean la espalda y hacerle la pelota a un ulema medieval y predicador de guerras santas y eres un multicultural solidario.
Te lo puedes tomar todo a risa, que era para ello. Pero no, porque una a una te la van metiendo doblada, imponiéndote esto, prohibiéndote lo otro, podando el idioma, fiscalizando la literatura y adoctrinando la historia. Y ya no tiene uno un pase y estalla. Porque es hora de hacerlo, de decirles que se acabó, que nos dejen en paz y que dejen de tocarnos las narices y que se pueden meter el anatema por donde les quepa. En román paladino, a la española manera de decir las cosas, sean estas dichas en cualquiera de nuestras bellas lenguas, sea esta el gallego, el catalán, el castellano o el vascuence, quien lo sepa.
Váyanse al cuerno, gobiernen si es que saben y déjense de una vez de hacer gilipolleces y de tomarnos a todos por gilipollas.
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